Poche, sentite parole. Abitanti dell'anima, spesso visualizzata come un "dentro". Talvolta rimangono sensazioni e non fanno in tempo a cristallizzarsi in parole. Talvolta non vengono sentite e vicino al chiarore del cielo sono trascinate giu' e ancora su in moti convettivi d'oblio, e di ricordo. Talvolta nascono parole, rimangono parole e giocano fra loro fintanto che qualcuno non se ne accorge.
Pensieri? Sensazioni? O piu' semplicemente, segnalibri?
lunedì, ottobre 05, 2009
Poesia - Le valli dell'ego
Uomo di fiato e sudore poserai i mattoncini dell'ego su asfittici percorsi di terra oppure scarterai alato le carte di fiori e i regali e cantando di un'aria indecisa inventerai i colori del vento?
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